Главная » Файлы » Мои файлы |
[ Скачать с сервера (50.3 Kb) ] | 17.12.2012, 07:50 |
ОПА (Общество Поэтов-Анонимов) Сцена
из трагедии Центральный офис
ОПА— маленькая комната в здании транспортного завода. На стенах — плакаты:
«Слово—не воробей, не вырубишь топором», «Спасение писателей — дело рук самих
писателей». У стен расставлены стулья, на которых сидят поэты. Председатель. Многонеуважаемые господа!
Позвольте считать открытым наше закрытое собрание ОПА. Первое слово я хочу
предоставить человеку, который десять лет назад погрузился в творчество с
головой и до сих пор не вылез из него. Поднимается первый
поэт—мужчина лет 50-ти, хорошо одетый, в очках. Первый поэт. Здравствуйте. Меня зовут
Николай, и я — поэт. В зале —
сочувственные вздохи. Первый поэт. Я всю жизнь был порядочным
человеком, преподавал в начальной школе теорию относительности. Я и не
задумывался о том, чтобы писать стихи! Но однажды мои ученики были пойманы с
поличным в туалете с сигаретами во рту. На
вопросы: «Что вы здесь делаете?»
они нагло ответили: «Мы стихи писали!» После этого, чтобы получше понять
их, я начал изредка пописывать стихи: О Родина наша родная! Синь синяя синих небес, Гусей журавлиная стая, Лесистый загадочный лес Мне дороги… Лишь для тебя Скажу сейчас, сердцем скрипя— В Париже я не был ни разу, Люблю же Россию… заразу! За
это мне был объявлен выговор. Я с горя
стал писать запоем. Например, для учителя литературы я переписал «Евгения Онегина» в доступной для детей форме: Онегин
был нехилый мэн ваще-то: В
натуре бочку он на слуг катил, С
Татьяной обломился перед светом, Прощелкал
клювом милость воротил! В
конце концов меня вынудили уволиться по собственном желанию. Теперь я стал
законченным поэтом и пишу по расписанию по 8 стихотворений в день. Меня никто не понимает. Я духовно голодаю, помогите, кто чем может! (Несколько человек поднимаются с мест и
кладут ему в папку свои рукописи). Поднимается второй поэт — пожилой
человек лет 20-ти с длинными волосами. Второй поэт. Меня зовут Семен, и я — поэт.
Мои родители всегда верили, что из меня выйдет толк. Толк весь вышел, осталась
одна бестолковщина. В детстве я не имел тяги к поэзии, пока не попал в дурную
компанию. Мои дружки часто убегали со мной из школы и в чужих подъездах тайком
сочиняли стихи. Постепенно зависимость становилась все сильнее, и к 18 годам я
стал писать своим, неповторимым способом: Я—словознатец.
Слов я знаю кучу, Каких
никто доселева не знал. Уж
небосвод давно заснеготучил, Небокопченьем
занялся вокзал. Смеркнулся
небосвод. И листопадить Уж
начали немые дерева… Какая
это, право слово, радость— Незнаемые создавать слова! После того как меня выгнали из
школы, я не стал учиться дальше. Меня никто не принимает на работу. Близкие
отвернулись от меня. Прошу вашей помощи. (Идет к выходу из
зала. Навстречу ему выходит несколько человек в черных костюмах, ботинках,
шляпах и очках—это критики—и под руки уводят его за собой). Встает молодая
поэтесса с плохо припудренными следами глубокой мысли на лице. Поэтесса. Меня зовут Ксения, и я — поэт. Я
родилась в маленьком городке, там порядочной девушке, кроме как замуж, и
выйти-то некуда! Поэтому я начала писать
в глубокой молодости, когда была на седьмом месяце от счастья. Вот эти стихи я
посвятила своему девятнадцатому жениху: С тобою я не обвенчана, Но душу твою я вижу. Ты меня сделал женщиной, Как я тебя ненавижу. Ты подарил мне дочку— Всей жизни моей сокровище— И умчался, поставив точку. Какое же ты чудовище! Народ безмолвствует. Поэтесса. Критики-нолики! Почему вы все молчите? Критик в штатском. Я говорю только то, что думаю.
Поэтому я молчу. Поэтесса. Если мне нечего сказать, это еще
не значит, что я буду молчать. Хорошо подвешенный язык всегда чешется! Критик. Вы подумайте, что вы говорите! Поэтесса. И подумать страшно! (Храбро
задумывается. Зал замолкает.) Поднимается юноша в
куртке и джинсах. Юноша. Меня зовут Велимир, но я—не поэт.
Я — читатель. (Зал восторженно
ревет. Анонимные поэты вскакивают с мест и несутся к читателю, протягивая ему
свои рукописи. Раздаются возгласы поэтов: «Дайте автограф!») Восторженная
девушка. Вы
правда никогда не писали? Юноша. Честное слово! Восторженная
девушка. Я не
понимаю, как появляются такие талантливые люди, как вы! Наверное, вы с детства
не брали в руки книг? Юноша. Нет, когда-то я много читал, но
на филфаке университета меня быстро отучили от этого! Пожилой писатель. Вы — редкость в наше время! Я
напишу о вас книгу! И назову «Ум от горя». Несколько голосов
из толпы. Качать
нашего гостя! Юноша. Остановитесь! Я никогда не писал
стихов, пока не очутился случайно на вашей встрече. Но под впечатлением от
услышанного на меня снизошло вдохновение! (Читает
стихи). Осьмнадцать
лет — тяжелая година, Я
уж не млад и многое понял. Земную
жизнь пройдя до середины, Я
дивный брег далече увидал. Мне,
дескать, благодатна жизнь иная: Жить
в старину, златой носить чепрак, Из
ендовы пить пену каравая, Хотел
бы я, всех этих слов не зная, Так,
как хотел бы, я уверен, всяк… Немая
сцена. Юноша
- бывший читатель что-то строчит на чужой рукописи. Люди
из толпы ведут по направлению к нему нескольких критиков в штатском. Конца не
предвидится… | |
Просмотров: 576 | Загрузок: 52 | Рейтинг: 5.0/1 |
Всего комментариев: 0 | |